又是三年春末，蘇淮夢在城郊開了家小小的花藝工作室。
玻璃窗擦得透亮，陽光斜斜地淌進來，落在門口那盆剛抽新芽的橘子苗上。
是她去年從花市淘來的，枝葉不算繁茂，卻總在四月冒出細碎的花苞，香氣淡得像一層紗，繞在工作室的角角落落。
“蘇姐，這束洋桔梗包好了。”兼職的大學生小林把包裝好的花遞過來，眼裏帶著笑，“客人說要送給剛入職的師妹，特意選了淺紫色，說看著溫柔。”
蘇淮夢接過花束，指尖拂過花瓣上的晨露，忽然想起那年橘子樹下，夏清楓指尖的泥土。
也是這樣帶著濕意，卻藏著沉甸甸的秘密。她彎了彎唇角，把花束放進藤編籃裏：“替我跟客人說，加了兩支小蒼蘭，寓意‘新生’。”
小林應著跑出去，風鈴在門框上叮當作響。
蘇淮夢轉身去整理花材，瞥見工作台抽屜裏露出的一角。
那是本磨了邊的速寫本，最後一頁畫著棵歪歪扭扭的橘子樹，樹下站著個模糊的少年身影，是她去年夜裏憑著記憶畫的。
畫得不算好，線條卻很輕，像怕驚擾了什麽。
入夏時，工作室隔壁搬來個開舊書店的男人，姓陳，總穿件洗得發白的棉布襯衫，搬書時會哼些調子古怪的老歌。
有時蘇淮夢忙到傍晚，他會端杯冰鎮酸梅湯過來，放在櫃台上，說：“你家橘子花香飄過來了，比我這舊書頁的味道好聞。”
蘇淮夢會回贈一小束剛修剪的薄荷，看他笨拙地插在玻璃罐裏，擺在積灰的書架上。
秋分那天，暴雨傾盆。
蘇淮夢關了店門，正準備收傘，就看見陳先生蹲在書店門口，小心翼翼地把一隻淋濕的流浪貓抱進懷裏。
貓很小，縮在他臂彎裏發抖，他輕聲哄著：“別怕，裏麵有暖爐。”
那一刻，蘇淮夢忽然想起夏清楓消失前的眼神。
也是這樣，帶著點笨拙的溫柔，像怕驚擾了什麽。
她走過去，遞過一條幹淨的毛巾：“我店裏有吹風機，借你用。”
貓被擦幹毛後，蜷在暖爐邊打盹。陳先生捧著熱薑茶，忽然說：“我小時候住的小區，有棵很大的橘子樹，每年四月落一地花，有個鄰居家的小孩，總愛蹲在樹下挖泥巴，說要種出會發光的花。”
蘇淮夢握著杯子的手頓了頓。
“後來那小孩不見了，”陳先生望著窗外的雨，聲音很輕，“大人們說他搬去遠方了，但我總覺得，他是變成橘子花了，每年春天回來看看。”
雨停時，天邊掛著道淺淡的彩虹。
陳先生要送她一本舊書，是本泛黃的童話，扉頁上寫著一行小字：“所有等待，都會開出花來。”
蘇淮夢收下書，在回家的路上，忽然想繞去當年的小區看看。
小廣場上，孩子們還在追逐打鬧，紀念碑旁多了叢野菊，是風吹來的種子自己發的芽。
有個紮羊角辮的小姑娘，正蹲在碑前，把手裏的糖果輕輕放在“安息”兩個字上。
“媽媽說，這裏住著個很溫柔的哥哥，”小姑娘仰起臉，看見蘇淮夢，眼睛亮晶晶的，“他會保佑我們不摔跤。”
蘇淮夢摸了摸她的頭，沒說話。
轉身離開時，晚風送來橘子花的香氣，很淡，卻清晰。她忽然抬手，摸了摸手腕。
那裏的白痕早已徹底消失，連她自己都快記不清具體的位置了。
路過街角的花店，看見新到了一批橘子花，插在青瓷瓶裏，像堆碎雪。
她買了一小束，回去插進工作室的玻璃瓶裏，擺在那盆橘子苗旁邊。
夜裏關店時，月光透過玻璃窗，落在花瓣上，泛著一層朦朧的光。
蘇淮夢鎖門時，好像又聽見一聲極輕的歎息，比春風還軟，比月光還輕。
她笑了笑，轉身走向巷口。
遠處的路燈亮著，把她的影子拉得很長，一路延伸向亮著燈火的地方。
那些藏在橘子花香裏的秘密，那些刻在骨頭上的記憶，終究沒能困住她。
就像夏清楓希望的那樣，她帶著所有溫柔的牽掛，一步步走向了屬於自己的，永遠晴朗的前路。